Un día soñé que los 43 vivían, estaban lejos de sus casas, refugiados en distintas partes del mundo y planeaban volver al país el día en que todos los desaparecidos tuvieran un nuevo hogar.
Por que los desaparecidos no morían, sólo cambiaban de lugar y en ese nuevo espacio aprendían de estrategia, de insurgencia, de lucha y de afectos. Planeaban su regreso en el momento preciso, planeaban la revolución, la redención de los desaparecidos, de los que viven y nunca mueren.
En mi sueño, los desaparecidos no morían, solo cambiaban de nombre. Se refugian ahí donde el olvido no cesa, ahí donde falta un padre, una madre, un hijo, una hermana. Así, al militante desparecido en Argentina lo refugiaba una familia de mexicanos, cuyo hijo desaparecido descansaba en el seno de una familia uruguaya que a la vez tiene una hija desaparecida que se sabía estaba refugiada en una casa de Brasil, en la que se extrañaban la presencia del abuelo que nunca volvió pero que podía estar con unos chilenos que también anhelaban el regreso de su madre de la que recibían mensajes desde España… y así,la cadena seguía uniendo dolores comunes con amores dispuestos a regresar a la vida de gente que no murió, solo desapareció, solo remplazó a otro y cambió de nombre.
Si mi sueño siguiera, en estos seis años, los desparecidos de Ayotzinapa estarían ya en casa de otros guiando a otro 70 mil sin rumbo, aprendiendo sobre otras vidas, sobre otras historias de desparecidos como ellos. Amando a otras familias, conociendo nuevos amigos y esperando el momento de volver, de regresar a la vida del mundo de los que no murieron, de los que solo desaparecieron.
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